Yo escribí cinco versos:
uno verde,
otro era un pan redondo,
el tercero una casa levantándose,
el cuarto era un anillo,
el quinto verso era
corto como un relámpago
y al escribirlo
me dejó en la razón su quemadura.
Y bien, los hombres,
las mujeres,
vinieron y tomaron
la sencilla materia,
brizna, viento, fulgor, barro, madera
y con tan poca cosa
construyeron paredes, pisos, sueños.
En una línea de mi poesía
secaron ropa al viento.
Comieron
mis palabras,
las guardaron
junto a la cabecera,
vivieron con un verso,
con la luz que salió de mi costado.
Entonces
llegó un crítico mudo
y otro lleno de lenguas,
y otros, otros llegaron
ciegos o llenos de ojos,
elegantes algunos
como claveles con zapatos rojos,
otros estrictamente
vestidos de cadáveres,
algunos partidarios
del rey y su elevada monarquía,
otros se habían
enredado en la frente
de Marx y pataleaban en su barba,
otros eran ingleses,
y entre todos
se lanzaron
con dientes y cuchillos,
con diccionarios y otras armas negras,
con citas respetables,
se lanzaron
a disputar mi pobre poesía
a las sencillas gentes
que la amaban:
y la hicieron embudos,
la enrollaron,
la sujetaron con cien alfileres,
la cubrieron con polvo de esqueleto,
la llenaron de tinta,
la escupieron con suave
benignidad de gatos,
la destinaron a envolver relojes,
la protegieron y la condenaron,
le arrimaron petróleo,
le dedicaron húmedos tratados,
la cocieron con leche,
le agregaron pequeñas piedrecitas,
fueron borrándole vocales,
fueron matándole
sílabas y suspiros,
la arrugaron e hicieron
un pequeño paquete
que destinaron cuidadosamente
a sus desvanes, a sus cementerios,
luego
se retiraron uno a uno
enfurecidos hasta la locura
porque no fue bastante
popular para ellos
o impregnados de dulce menosprecio
por mi ordinaria falta de tinieblas
se retiraron
todos
y entonces,
otra vez,
junto a mi poesía
volvieron a vivir
mujeres y hombres,
de nuevo hicieron fuego,
construyeron casas,
comieron pan,
se repartieron la luz
y en el amor unieron
relámpago y anillo.
Y ahora,
perdonadme, señores,
que interrumpa este cuento
que les estoy contando
y me vaya a vivir
para siempre
con la gente sencilla.
Volver a Pablo Neruda
haaaaaaaaaaa que barbaro!! y en voz de sabina es genial
hola a todos soy fanatica de pablo neruda y ese poema es el mejor de todos
leanlo y le encantara
ie q brabazo ehhhhhh !!!!!!!!eso es malaso maayy/......
me podres decir el signinficado de este poema maria fernanda se me hace dificil entenderlo.
El poema habla de esos nefastos críticos que solo le tiran tierra a la poesía, aunque sea buena, en sus cabezas solo existe una palabra 'Lo que yo lea, no será poesía, será basura', 'Alguien que critica una obra mayor a la suya, es aquel que no puede criticar al arte'.
¡Grande, maestro Neruda!
Creeran que solo tengo 15 años, pero desde los once conoci al señor Neruda.
Grande, sublime el maestro que me enseño mas que una simple cancion de amor desde que lei el poema doce, el mundo se sentiria vacio de no haberle conocido
cada ves k leo este poema me gusta mas no c por k sera por k imagino a neruda obserbando a sus criticos clando sus pomas haciendolos añicos y el con toda seguridad solo obserbando como si no pasara nada me gusta tambien la umildad y cariño k manifieta neruda por el ambre si asta les regalo unos versos para ke tendieran ropa
cn todo respeto alejendro no pienso igual k tu creo k el titulo oda a la critica no es mas k tratar de decirle al mundo k su abra era totalmente criticable neruda decia yo soy solo un hombre eso decia siempre, nocreo k el poema este dirijido a los criticos o malos criticos es algo mas lindo, es decir simplemente k mi poesia es solo la poesia de un hombre y reflejar tambien su cariño y sentimiento de entrega hacia el hombre solo basta ler el discurso k dio al recibir el premio nobel
huao q lokso estan los poemas de pliblo neruda son bravasos soy fanatica de el.
En lo particular, Neruda no me gusta, pero en este poema si que ascendió a ser un Dios más que poeta.
Como dice el amigo Alejandro yo tambien lo escuche recitado por Sabina, fantastico.
Saludos a Todos
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