Paso la mano sobre todos
estos años transcurridos.
Una mano que no me reconozco,
ociosa casi siempre,
tejedora de telarañas
en sórdidos tugurios,
pulsadora de instrumentos
desechados.
La mano que, hoy domingo
paso sobre el tiempo ido
se mueve por su cuenta
en la luz fría,
margarita estallada.
Y si su impulso asusta
a las graves palomas
o su impiedad
da fuego a voces,
pinta letreros clandestinos,
abre la tierra en busca
de secretas consistencias
yo no
la culpo, pues
esta mano que paso sobre el tiempo
acabado anda en busca
de no sé qué hermanos,
no acierto qué aventuras.
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