Poesía francesa contra Poesía portuguesa

3º fecha de nuestro pequeño mundial poético. Ya tuvimos los enfrentamientos: Argentina-Alemania y Francia-Brasil.

Hoy se ven la cara la poesía francesa contra la portuguesa.

Es el segundo partido de Francia. En la primera oportunidad, los autores de la marsellesa habían sido representados por Charles Baudelaire. En esta ocasión cambiamos al autor elegido, para continuar ampliando nuestro conocimiento de la poesía francesa, y el elegido es Jean Arthur Rimbaud.

Mientras tanto, representando la poesía portuguesa, Fernando Pessoa jugará por el aguerrido Portugal.

Recuerden dejar en los comentarios a su ganador, tanto de esta batalla poética como del verdadero partido de fútbol a disputarse el próximo miércoles.

Da el toque inicial Jean Arthur Rimbaud:

El barco ebrio

Cuando descendía los Ríos impasibles,
no me sentí guiado por los sirgadores:
los Pieles Rojas chillones los habían tomado por blancos,
habiéndolos clavado desnudos en postes de colores.
Me eran indiferentes todas las tripulaciones,
carguero de trigos flamencos o algodones ingleses.
Cuando con mis sirgadores terminó ese alboroto,
adonde yo quería ir me dejaron descender los Ríos.
En los chapoteos furiosos de las mareas,
yo, el otro invierno, más sordo que los cerebros de los niños,
¡corrí! Y las Penínsulas desamarradas
no han sufrido caos más triunfantes.
La tempestad ha bendecido mis despertares marítimos.
Más ligero que un corcho he bailado sobre las olas
a las que llaman rodadoras eternas de víctimas,
¡diez noches, sin añorar el ojo memo de los faros!
Más dulce que para los niños la carne de manzanas ácidas,
el agua verde penetró en mi cáscara de abeto
y de manchas de vinos azules y vómitos me lavó,
dispersando timón y rezón.
Y desde entonces, me he bañado en el Poema
del Mar, infundido de astros, y casi lechoso,
devorando los azures verdes; flotación lívida
y arrebatadora, un ahogado pensativo a veces desciende.
Donde, tintando de golpe las azulinas, delirios
y ritmos lentos bajo las rutilancias del día
más fuerte que el alcohol, más vastas que nuestras liras,
¡fermentan las rubicundeces amargas del amor!
Yo conozco los cielos rajándose en relámpagos, y las trombas
y las resacas y las corrientes: yo conozco la tarde,
el Alba exaltada como un pueblo de palomas,
¡y he visto algunas veces lo que el hombre ha creído ver!
He visto al sol bajo, manchado de horrores místicos,
iluminandolargos coágulos violetas,
parecidos a actores de dramas antiquísimos
¡las olas rodando a lo lejos sus temblores de álabes!
He soñado la noche vrede de nieves delumbrantes,
besar subiendo los ojos de los mares con lentitudes,
la circulación de sabias inauditas,
¡y el despertar amarillo y azul de fósforos cantores!
He seguido, meses enteros, semejante a vaquerías
histéricas, al oleaje en el asalto de los arrecifes,
¡sin pensar que los pies luminosos de Marías
pudieran forzar el mono de Océanos asmáticos!
¡He chocado, ¿sabéis?, contra increíbles Floridas
mezclando a las flores ojos de panteras con pieles
de hombres! ¡Arco iris tensos como bridas
bajo el horizonte de los mares, en glaucon rebaños!
He visto fermentar los marjales enormes, nasas
donde se pudre en los juncos ¡todo un Leviatán!
¡Derrumbamientos de aguas en medio de bonanzas,
y las lejanías hacia los abismos en cataratas!
Glaciares, soles de plata, olas nacaradas, ¡cielos de brasas!,
encalladuras ocultas al fondo de golfos oscuros
donde las serpientes gigantes devoradas por los chinches
caen, ¡árboles torcidos, con negros perfumes!
Yo hubiera querido mostrar a los niños estos dorados
del oleaje azul, estos peces de oro, estos peces cantantes.
-Espumas de flores han mecido mis fugass de las radas
e inefables vientos me han alado por instantes.
A veces, mártir cansado de los polos y zonas,
el mar cuyo sollozo hacía mi balanceo suave,
subía hacia mí sus flores de sombra con ventosas amarillas
y yo me quedaba, igual que una mujer de rodillas…
Casi isla, bamboleando sobre mis bordes las querellas
y el estiércol de pájaros ladradores de ojos rubios.
Y yo bogaba, cuando a través de mis lazos frágiles
los ahogados bajaban a dormir, ¡a reculones!
Y yo, barco perdido bajo los cabellos de las ensenadas,
arrojado por el huracán en el éter sin pájaro,
yo cual los Monitorer y los veleros de las Hanses
no hubieran pescado el esqueleto borracho de agua;
Libre, humeante, montado por brumas violetas,
yo que horadaba el cielo enrojecido como un muro
que lleva, confitura exquisita para los buenos poetas,
líquenes de sol y mocos de azur;
que corría, salpicado de lúnulas eléctricas,
plancha loca, escoltado por hipocampos negros,
cuando los julios hacían hundirse a garrotazos
los cielos ultramarinos de ardientes entonelamientos;
yo que temblaba, oyendo gemir a cincuenta leguas
el celo de los Béhémots y los Maelstroms espesos,
hilador eterno de inmovilidades azules,
¡añoro la Europa de los antiguos parapetos!
¡Yo he visto archipiélagos siderales! e islas
en las que los cielos delirantes están abiertos al remero:
-¿es en estas noches sin fondo cuando dduermes y te exilas,
millón de pájaros de oro, oh futuro Vigor?
¡Pero, cierto, que mucho he llorado! Las Albas son dolorosas.
Toda luna es atroz y todo sol amargo:
el acre amor me ha hinchado torpores embriagantes.
¡Oh que mi quilla estalle! ¡Oh que desaparezca en el mar!
Si yo deseo un agua de Europa, es la de la charca
negra y fría donde hacia el crepúsculo embalsamado
un niño en cuclillas lleno de tristezas, suelta
un barco frágil como una mariposa de mayo.
Yo ya no puedo, bañado por vuestras languideces,
oh olas, seguir la estela de los cargueros de algodones,
ni atravesar el orgullo de las banderas y los gallardetes,
ni nadar bajo los horribles hojos de los pontones.

La réplica de Nina

Tu pecho contra mi pecho, ¿eh?,
¿iríamos, con la nariz llena de aire,
y los frescos rayos de la mañana azul
que te escancia el vino del día?…
Cuando el bosque trémulo sangra
mudo de amor de cada ramas gotas verdes,
claros brotes, se siente en las cosas abiertas
el trepidar de la carne…

Los Stupra

PRIMERO

Las bestias primitivas cubrían a galopa,
con glandes albardados en sangre y excremento.
Nuestros padres mostraban con orgullo su miembro,
el pliegue de la vaina y las bolsas rugosas.

En la edad media, a la hembra, ya fuera ángel o gocha,
le era preciso un mozo de sólido ornamento;
hasta el mismo Kleber, si el culote es sincero,
no han debido faltarle los recursos que te honran

El humano al mamífero más altivo es igual;
el grandor de su miembro sin razón nos extraña;
pues sonó la hora estéril: el caballo fugaz

y el buey han embridado sus ardores; ya nada
ni nadie osa arbolar su orgullo genital
por boscajes que puebla una grotesca infancia.

SEGUNDO

Nuestros glúteos no son iguales a sus glúteos,
He visto a gente en cueros, detrás de los vallados,
y a niños, cuando juegan libremente en el baño,
los planos y las huellas que ofrecen nuestros culos.

Más firmes, aunque a veces, con un dolor blancuzco,
y distintos niveles que entolda el emparrado
de los pelos. En ellas, sólo florece el raso
por su raja embrujada, raso largo y profuso.

Con una maestría que embriaga y maravilla
que sólo vi en los ángeles de las pinturas sacras
simulan un carrillo donde anida una risa.

¿Estar, así, desnudos, encontrar gozo y calma,
con la frente inclinada hacia su oronda dicha
y libres, los dos juntos, susurran una lágrima?

y TERCERO

Tan oscuro y fruncido como un clavel morado,
respira humildemente, entre el musgo, al abrigo,
húmedo aun de amor, con dulzura escurrido
entre las blancas nalgas hasta su centro orlado.

Hilillos semejantes a lagrimones lácteos
han llorado en el viento cruel, que al no admitirlos
los lanza entre los cuajos de unos lodos rojizos
hasta perderse donde han sido convocados.

Mi sueño se embocó, tenaz, a su ventosa;
mi espíritu, envidioso del coito material,
hizo de él lagrimal y nido de sus quejas.

Es la oliva convulsa, es la flauta mimosa,
el tubo por do baja la almendra celestial
Canaán femenino que la humedad apresa.

Demuestra lo suyo Fernando Pessoa:

Aquí se está sosegado

Aquí se está sosegado,
Lejos del mundo y de la vida,
Lleno de no haber pasado,
Hasta el futuro se olvida.
Aquí se está sosegado.

Tenía los gestos inocentes,
Sus ojos reían en el fondo.
Mas invisibles serpientes
Hacíanla ser del mundo.
Tenía los gestos inocentes.

Aquí todo es paz y mar.
¡Qué lejos la vista se pierde
En la soledad tornando
En sombra o azul que es verde!
Aquí todo es paz y mar.

Sí, podría haber sido…
Pero ganas ni razón
El mundo ha conducido
A placer o conclusión.
Sí, podría haber sido…

Ahora no olvido y sueño.
Cierro los ojos, oigo el mar
Y de oirlo bien, supongo
Que vino azul enverdiendo.
Ahora no olvido y sueño.

No fui propósito, no.
Sus gestos inocentes
Tocaban en el corazón
Como invisibles serpientes.
No fui propósito, no.

Duermo, despierto y solo.
¿Qué ha sido mi vida?
Aspas de inútil molino —
Un movimiento sin lidia…
Duermo, despierto y solo.

Nada explica ni consuela.
Todo está bien después.
Pero el dolor que nos desuela,
La herida de uno no ser dos
Nada explica ni consuela.

Mi gesto

Mi gesto que destruye
La mole de hormigas,
Lo tomarán ellas por el de un ser divino;
Pero yo no soy divino para mí.

Así tal vez los dioses
Para sí no lo sean,
Y sólo de ser que nosotros mayores
Saquen el ser dioses para nosotros.

Sea cual fuera lo cierto,
Incluso para con esos
Que creemos ser dioses, no seamos
Enteros en una fe tal vez sin causa.

Noche de San Juan

Noche de S. Juan para más allá del muro de mi quintita.
Del otro lado de acá, yo sin noche de S. Juan.
Porque hay S. Juan donde lo festejan.
Para mí hay una sombra de luz de hogueras en la noche,
Un ruido de risotadas, los baques de los saltos.
Y un ruido casual de quien no sabe que yo existo.

(Traducciones por https://www.fpessoa.com.ar).

Esperamos su decisión en los comentarios.