¿Para qué sirven los poetas? Muchas personas, muchos intelectuales de calibre, han lanzado esta pregunta a lo largo de la historia.
Tiempo atrás, en la España del siglo XIX, la incursión de la mujer en la poesía era, todavía, despreciada. Se consideraba que la poesía no era asunto de las damas, pues ellas hacían mejor papel dentro de la sociedad, y de la casa, bordando o mostrando talento ante un piano de cola.
En el libro La regenta, del escritor español Leopoldo Alas “CLARÍN”, Ana, Anita Ozores, la figura central de la novela, tiene un encuentro de naturaleza casi mística con la poesía, en lo alto de una colina, a temprana edad. Se afana por escribir versos, con los ojos borrados por las lágrimas, pero su habilidad para la poesía, prontamente se ve abortada por un desequilibrio nervioso, que registra constantes episodios de histeria en su existencia.
Frágilis. La naturaleza frágil de esa niña no halla correspondencia con lo que se supone que es el arte, y debe hacer a un lado sus pretensiones de literata, que, por otra parte, son vistos con cierto escándalo por la hipócrita sociedad de Vetusta.
Los poetas sirven para todo. Así se hable mal de ellos en El Quijote, donde se los tiene por locos. En las páginas del famoso libro de Cervantes (genio de los genios) corre la versión que de que los poetas contagian su locura y son muchos.
CÁNDIDO Y LOCO
Cuando tú, poeta, te acercas a un persona, la misma te pregunta qué haces, cuál es tu oficio, a qué actividad te dedicas, etc. Viéndote en la necesidad de hacer honor a la franqueza, le dices que eres poeta, entonces la personita de marras, la de la pregunta, digo, se queda pensando nubes borrosas de ti. No sabe qué tienes en la cabeza. Te supone vago, en principio, distinto de los demás individuos y poco útil para la sociedad, o, al menos, para sus propios fines. A veces te piensa cándido y loco. Y hay excepciones, digo…
Vamos a la opinión del genial poeta alemán, Heinrich Heine, sobre la poesía, o, dicho sea en términos más prácticos, el cuerpo del delito: “Tal vez la poesía sea una enfermedad del hombre, lo mismo que la perla no es otra cosa que la sustancia producida por la enfermedad que sufre la ostra”.
Ortega y Gasset habla en estos términos sobre la función que viene a cumplir el vate: “La misión del poeta es inventar lo que no existe. El poeta aumenta el mundo, añadiendo a lo real, que ya está ahí por sí mismo, un real continente…
Al poeta le es dado pensar fuera del tiempo porque piensa por su propia vida que no es, fuera del tiempo, absolutamente nada… Diríase que llevamos dentro, inadvertida, toda futura poesía y que el poeta, al llegar, no hace más que subrayarnos, destacar a nuestros ojos lo que ya poseíamos.”
CÉDULA DE POESÍA
Va uno a un sitio, donde lo deben registrar por asuntos burocráticos, esto es, tomar los datos. No se expiden cédulas en las que conste que uno, amante de las palomas de las plazas céntricas, de las grandes corrientes marinas, de las ideas voraces, es poeta. Es decir, uno puede decir, que es estudiante, pero poeta, no.
Y si ya en tono más entretenido, conversando con las señoras de la vecindad, tú les dices que te agradan las lecturas de Dostoievski, de Benito Pérez Galdós, de Gabriel García Márquez, de Dulce María Loinaz; te miran como se mira a una tortuga que hace uso de la palabra. Les parece necedad que en vez de dedicar unas buenas horas de tu tiempo en hacer algo rentable, te pases leyendo a tanta gente desconocida.
Cuando dices que eres poeta, te miran con ganas de entenderte, de intentar comprender, al fin y al cabo, qué migas encuentras en escribir versos. No entienden por qué cable, por qué ondas magnéticas, te llegan las chispas al cerebro. Lo más común y cotidiano es que te pregunten: “¿Y de tu cabeza, nomás, sacas las poesías. Cómo es que la inspiración te viene…; no entiendo…; estudiaste…?”
Y tú les respondes que no es así, que hay que leer, pero ya al rato no quieren saber más nada de tus explicaciones y te dejan a un costado de su vida. Ven en ti a una persona -ciertamente- inofensiva, pero poco práctica y pícara para llevar una conversación jugosa.
Jean Paul Sartre, el autor de La náusea, que descreía de todo, tenía unos razonamientos importantes en relación con los poetas y su creación artística: “La misión del poeta es devolver su dignidad al lenguaje… Sólo podremos salvaguardar la literatura emprendiendo la tarea de desengañar a nuestro público… Por la misma razón, el deber del escritor es tomar partido contra todas las injusticias , vengan de donde vengan… Solamente el presentimiento de la justicia permite indignarse contra una injusticia… No hay fines que elegir. Los fines se inventan. El hombre tiene que inventar cada día”.
EL DOLOR DE PENSAR
El poeta sufre. El dolor de pensar se da en él de una manera continua. Me refiero, claro está, al sufrimiento del poeta culto, inspirado, que lee a Heine, que se despeina estudiando las obras de Jorge Luis Borges, de Vicente Huidobro, de Miguel de Unamuno, de Juan Gelman, de Octavio Paz, de Pablo Neruda, etc.
Exagerando, diría, que su cutis es distinto al cutis de las personas “normales”. No vive el poeta de la melancolía. Pasa malos ratos. La economía no es con él. Si llega a la fama, no llega a rico. Son frecuentes sus angustias metafísicas, tanto como sus preocupaciones materiales.
Para muchos, el poeta es un dios, alguien que interpreta los rayos, que agria y endulza (al mismo tiempo) la cotidianeidad.
Los enamorados consultan con él, cuando el amor se les va de las manos. Se cree en el poder del soneto.
Para muchos, la poesía es vagancia. Para los entendidos y sensibles de espíritu, la poesía es esa cosa bella, dolorosa, real e irreal a la vez, que nunca terminará de entenderse ni de definirse totalmente.
Pero vamos al credo poético de un vate y cerremos la nota.
Que el verso sea como una llave
que abre mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando.
Cuanto miren los ojos creado sea
y el alma del oyente quede temblando.
Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra.
El adjetivo, cuando no da vida, mata.
Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
como algún recuerdo, en los museos.
Mas no por eso tenemos fuerza.
El vigor verdadero
reside en la cabeza
¡Por qué cantáis la rosa, oh, Poetas!
Hacedla florecer en el poema;
Sólo para nosotros
viven todas las cosas bajo el Sol.
El poeta es un pequeño Dios.
Vicente Huidobro
(Santiago de Chile, 1893- Cartagena, 1948)
Comentarios16
Amiga Delfina:
Tu correo me hace recordar la anécdota de Eulogio Florentino Sanz, aquel romántico tardío, amigo de Bécquer y gracias al cual conservamos alguno de los poemas de este, que Florentino memorizó cuando se perdió el original.
A este poeta, cuando trabajaba en la embajada española en Alemania, le presentaron a un diplomático estúpido que al enterarse de que Eulogio era poeta le hizo la pregunta típica: “¿Y para qué sirven los poetas?” Sin inmutarse, Sanz le respondió: “Pues para lo mismo que todo el mundo y además para escribir versos”
Aunque la anécdota es jugosa, yo me remitiría a alguna de las frases que he anotado en mi página web www.enriquegracia.net tales como: “Claro que el poeta es distinto, pero eso no le hace mejor” o “Por favor, evitad que las personas que se dicen sensibles crean que eso es poético” o “La mayoría de la gente no lee poesía, pero es por miedo” Y otro montón más que estna a la disposición de todos.
Saludos. Enrique Gracia Trinidad
GRACIAS POR TU COMENTARIO.
AMIGOS LECTORES: VISITEN LA PÁGINA WEB DE ENRIQUE GRACIA.
Jorge Villamizar quintero
Marzo 19 de 2088
Bella Dama:
Un dìa me encontre un escrito escrito por Usted, "los hombres de setenta... " desde ese momento he sido lector de sus escritos y he segido por internet su actividad:periodista, escritora, Parguaya; es en la vida actris de variados actos, pero para mi es lo hermosao de la naturaleza MUJER.Gracias a la vida por haber conocido lo que escribes, timidamente escribo poemas al amor y a la mujer, resaltao en ellos la dignidad del amor, la mujer, dado que la profesiòn (Enfermerìa) y la convivencia con profesionales en tan interessantearte, me hizo estudiar la mujer para poder comprender, respetar y tolerar a personas tan maravilosa. Cuando escucho las preguntas del porque, paraque, como y cuando escribo
me sorprende la curiosidad de la gente cuando lee lo que escribo
y en ocaciones que escribo con frecuencia me dicen "que si la fumo verde o tierna", ahora que leo su escrito "Que son los poetas"
comprendo la escencia de esscribir a lo imaginado, lo soñado, en lo no imaginado y soñado en la cotidianidad donde no hay cotiniadad, sino la expresiòn del amor por lo vivido en una realidad - la vida misma -
A Usted y a todas las mujeres que que con su poesia hacen volar la imaginaciòn, gracias por permitrir que las lea y reforzar que desde ustedes surge el amor y la magia de amarlas.
Jorge Villamizar Quintero
¡Qué belleza el verso de Vicente Huidobro, me hace soñar y me deja el alma temblando y mi cuerpo tambaleando...
Gracias Delfina por él y a Julián por el blog.
Yo también creo mucho en el poder de la poesía y me refugio en ella es muy alentadora y a mí me alborota el alma es mágica y maravillosa, quien crea poesía tiene un alma muy poderosa y quien recurre a ella también.
Me encanto su articulo, le respondo con un par de versos mios.
La poesia es sino, sortilegio y melancolia
todo el que a ella se somete tiene condicion fatidica,
porque vagar y divagar y entregar el corazon
en cada verso, es morir un poco, cada dia.
El poeta es el nigromante de la sociedad
es el unico que puede saber del soberbio
futuro incierto de la humanidad,
es el apocrifo, el senalado porque
pertenece a esa minoria absoluta
que puede adentrarse en lo sublime
y en lo sagrado del alma humana.
Es el mal comprendido porque
dedica la vida entera a empunar
contra el dolor, contra la injusticia
contra la soledad y contra la vida misma
la unica arma que tiene para imponer
el amor sobre la soledad
y a la verdad sobre el engano: la poesia.
HOLA DELFINA
ES MUY BUENO TU ARTÍCULO Y TODO LO QUE HACES EN LO QUE HA ESCRITURA SEREFIERE Y DIFUNDIR ASI POEMAS YAUTORES QUE ALGUNOS LO TENIAMOS POR OLVIDADOS.
YO TAMBIEN ESCRIBO POESIÁ.
ATTE :Hilda v.
El poeta es el ilusionista de las palabras.A veces una metáfora provoca revoluciones o transforma el mundo.¿Cuántos amores sucumbieron ante la dama Poesía?
Para mí ha sido una constante búsqueda en mi obra,Delfina.¿Qué somos los poetas si no simples seres mortales que dibujamos,con la metáfora,la belleza invisible de la vida?
Un beso desde Cuba,una Isla de Poesía.
Delfina y demás poetas:
Mañana 21 de marzo,cuando nazca la Primavera,será el DIA MUNDIAL DE LA POESÍA.
iFELICIDADES!
De verdad, es dificil definir lo que es ser poeta y menos que es poesia. Sentimos sin embargo, su vinculación con sentimientos de la mas pura sensibilidad incrustados en elementos de vida cotidiana y, digamos, de vida espiritual. Es expresión de intachable sinceridad en las relaciones humanas, que mas que nunca antes, precisan de convivencia armónica.
Su artículo por demás interesante, me gusta y sirve para continuar cultivando esta forma de intercomunicación....
VOY LEYENDO LOS COMENTARIOS Y ME DOY CUENTA DE QUE NO CAE EN SACO ROTO CUANTO ESCRIBO.
GRACIAS POR LOS COMENTARIOS !!!
Hola, de lo que se dice es muy verdadero, muchas personas me han dado a entender que los poetas no llevan a nada, y para que devería de seguirlos, pero mi espíritu se levanta y busca la huella en donde estuvieron los poetas para llegar al lugar deconocido que viajan, en cambio muchos otros hablan como si el ser poeta fuera un don unico, hasta lo consideran algo grande, como dicen el poeta es un pequeño Dios. en mi caso me enorgullese leer, escribir y seguir los rastros por donde va pasando la poesía, un día la alcanzaré y alguien como yo, buscará mis pasos. gracias por sus escritos, y de esta manera sigue dandole vida a los poetas, esos seres que luchan por el futuro, porque hasta podemos profetizar el mañana en nuestro mundo de colores. buen día.
son gotas de lluvia ke forman el rocio
son alas de un angel tal ves caido
son ojos ke dicen akien uno a kerido...
son las espinas ke un dios a sentido
es la sangre ke corre de un modo distinto
es el arco iris de un fondo sentido ...
continuara ...
es la luz ke cubre un mundo perdido
es el color de la vida ke aun no ha ciado
es la esperanza el amor escondido...
continuara...
Es el Amor infinito con que escribo
y la nostalgia que envuelve mis sentidos...
Es la tristeza tan grande que he tenido
en la sutil ilusion que me ha seguido.
Disculpa, fenix de hielo...solo quise decir lo que tambien
pienso y a la vez terminar tu lindo verso.
Gracias Delfina...muy bello escrito.
Y pensar que aun hay mucho que decir sobre poesia...!
Usted sabe que es asi, pues el poeta nunca acaba de definir la poesia,...cada vez la siente distinto, segun el modo en que se presente la Musa atesorada...verdad Delfina..?
No alcanzarian los libros para definirla...
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