No es inspiración lo que me sale.
No es algo que viene del aire.
No es la musa que me dice vale.
Es decirte que no estás sin nadie.
Tu poema me dejó muy triste
porque lo terminaste con muerte.
Esa mujer que odio pero sentiste,
en tu rompecabezas ella es inerte.
Nómbrala como sea pero no será
el paso que te domine pues vivirás.
Sos una flor, del cerezo, y crecerá;
con la belleza de tu alma lucirá.
Mis ojos se revelan ante tu dolor
y queman sus lagrimas en súplica
sacando tenacidad por tu valor
para acompañarte pues lo duplica.
Nada, pero nada tiene que mojarte;
ni la oscuridad o lo intrascendente.
Los kilómetros me hacen desearte
que estés mejor sabiéndote fuerte.
Pequeña mujer de los kikoretes
no venzas porque te deseo ayudar.
De no ser así, comando de bufones
será el precio para tu sonrisa curar.
Vito Angeli