hace cuanto,
que no sale un canto,
de la pluma triste,
hace cuanto amor
que se murió la musa
y no me dijiste,
hace cuanto vengo
con el nudo en el pecho,
y los días grises,
donde estaba escondido el amor
y los versos que me escribiste
¿donde estábamos?
si no eran las sombras ocultos del frió,
donde hallaste,
de nuevo a este espanto
y lo redimiste
cuando halle a esta pluma triste,
y la puse a cantar,
para inmortalizar.