Al trigal el sol
A la noche las estrellas.
Resentimiento nace del herido
Y Odio emana el injusto.
Que maldición esta
La de ser de carne y huesos,
Hubiese preferido ser una roca
En vez de ser lo que soy.
Es una melodía de días finales,
Un salto suicida,
Sentirse sombra,
Cuando la luz es la muerte.
¿Y porque la muerte
Es llamada por nuestras almas?
Será porque ella no comprende,
Ni sabe de dolores asfixiantes.
Este temor me vuelve cosecha
Cosecha en días de nevada
El temor de saber
Que soy humano,
Y por gracia tengo errores.
Y por errores a beses soy amado.