Quien dinero tenga
Si saben lo guarden.
La patria está negra
No se fíen de nadie.
Las Cajas de apaño
Sin caudales yacen.
Licuando el ahorro
En adobes grandes.
Euro de quinientos
Se cela al instante.
Un millar de ellos
Suponen bastante.
Mételo en azofras
Guardándolo antes.
Creador del dinero
Puedes sosegarles.
Nefastos maestros
De miseria grande.
El banco se agosta
Dineros se evaden.
Ya nadie responde
Al pedir montantes.
Un Banco al corral
No quiere abonarle.
El pueblo se acerba
De dolor y hambre.
Un pueblo crispado
Procede al desastre.
El tiempo de lucha
Se ciega al instante.
Obreros despiertan
Las luchas de clases.
El hambre provoca
Otra guerra grande.
Chorizo de alcalde
Político de hambre.
Yo hoy me despido
Consejo lo guardes.
Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
14 de abril del 2011