Quien me consiga trabajo
Se la compro con sudor,
Porque faenas no existen
En el mercado del paro,
Si al desocupado sirven.
De ardores mana la vida
De comida vive el cuerpo,
Los sinsabores se mecen
En sabor de los recuerdos,
Al guardarlo en naftalina.
Si la industria te despide
Te manda de vacaciones,
Entre el delirio y la rabia
Por el rencor y el dislate
De patrones sin cordura.
El buscárselas es boato
Ya nadie quiere la tierra,
La tez del suelo plagada
De odio e intransigencias,
De asalariados sin ganas.
Con peonadas vive gente
En la Extremadura tierra,
En provincias andaluzas
Se nutre el jornal escaso
De comer de las estrellas.
España no gasta fuerzas
Está sentada a la puerta,
Esperando que se pudra
Su manantial de nobleza
Y el pudor de su cultura.
Estas rimas de un parado
Se nutren de labor quieta,
Retozos de campo negro
De chimeneas sin humos
E industrias sin obreros.
En el primero de mayo
Salgan a la calle fieros.
Es la fiesta del trabajo
As de despertar obrero.
Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
1 de Mayo del año 2011