Como luce el café tramado en la ropa,
que se riega fluviante sobre el terreno lanoso,
siendo yo retrado vigente del niño urgente
que quiso crecer feliz, en un planeta nervioso...
sin tinte ni oxigeno en el agua de sus canas.
Y sobrevive la borrasca trémula de la mañana,
en la portada Nobel de la revista que pide paz,
yo que quise ser aun mas, lo que no logre de menos,
me visto ciego en el tintero, que escribe y deprime...
los poemas mudos sin viseras del papel sordo.
Trágame tierra! cuando la vergüenza me desnude...
y los políticos quieran hacer de fieras sus promesas,
cuando el vaso deje caer gotas de colmo y rencor...
cuando me embarque el avión,sin timonel ni ancla...
cuando decida yo... quererme un poco.
Blas Roa