La calle está sola,
Que tiene la calle,
Se cierne sobre ella,
Un misterio grande.
Las gentes no hablan,
Se esconden de ella,
Ya no se dialoga,
Delante una puerta.
Es que está muriendo,
El calor que deja,
La charla nocturna,
De gente ya vieja.
Al sacar la silla,
Sentado en la puerta,
Se saca la vida,
Para hablar de ella.
No tengáis temor,
Olvidar las penas,
Hablar sin tapujos,
Decir lo que sea.
Hay están las artes,
De gentes sinceras,
Que hablan de la vida,
En noches serenas.
La calle vacía
Quiere tu presencia,
Entre la entrevela
De brillo de estrellas,
Mientras nuestra luna
De plata se queda.
La noche es misterio
Hablar en la acera,
Decirle a la vida,
Que llene tu pena,
Que la boca hable
Y el labio te besa.
Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
22 de mayo del 2011