POETA DE PUEBLO
No concibo el oficio del poeta
Hundido entre penumbras, solitario,
Cual esquelético faquir o asceta,
Ajeno a lo real e insolidario.
Cantándole a luceros y cometas
Que brillan cada setecientos años,
Quizás se hagan estrofas muy perfectas
Dichas en versos límpidos o extraños.
Pero para cantarle al cotidiano
Trajín en que vivimos los humanos
Hay que untarse del pueblo y su verdad.
Y la verdad del pueblo, poeta huraño,
No la cantan los vates solitarios,
Sino los que a su lucha unidos van
fernandocardonakaro