No puedo inventarme un poema para ti,
en Verdad no me sale nada, solo me sangra la nariz.
Es que quisiera dedicarte flores, escritos y canciones,
pero no me sale nada,
seria más fácil dejar que me coman los leones.
Soy un mal compositor, escritor y poeta,
quisiera pintarte lindos mundos de violeta,
pero que tal vez no sea lo mío, eso de estar escribiendo poemas.
Arrugare una vez más otra hoja,
que se la lleve el viento,
porque no me rima, no me sale con gracia
ningún poema ¡¡ Ay, que desgracia !!.
Pero quiero escribirte uno,
narrarte tan solo uno,
y tal vez como mis poemas no los alcance ninguno.
Se que no escribiré mejor que el chileno Neruda,
menos como él, sin ninguna duda,
pero aunque sé que eres mi inspiración,
aunque sé que eres mi dulce amor,
perdóname por todo, pero poeta yo no soy...