Suenan claras las palabras, o su ausencia, que es más trágico.
Y las que dicen, las que son, son las que no suenan,
las que se repetían dulces, cercanas, ahora están ausentes.
Tan ausentes.
Tan vacías, ellas que todo lo llenaban.
Ellas que eran todo lo que era,
que serían todo lo que será,
ahora no son, y son más todavía.
Tan llenas. Tan iluminadas.
Ahora se acumulan donde sea, se apiñan, se desdicen, se ocultan.
Ya es en vano invocarlas.
Ahora acuden, raudas,
ahora acuden,
un instante demasiado tarde,
un siglo demasiado tarde.
Ahora.
Inútiles.
Ellas, que todo lo eran.