En este instante busco un golpe que me vuelva a la vida, o a la muerte o a la nada; algo que me haga sentir menos perdida, quizá un vampiro que despierte en mis venas un segundo de poesía y lunas llenas, ola voz de un loco que me entienda cuando digo que si el amor no mata la razón lo entierra...
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La herida del papel sigue sangrante, interminable, muda. la tinta se derrama como la sangre de mi descorazonado pecho sobre las manos; las palabras también son borrosas en mis labios, nocturno misterio me devora.
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Es luna danzando en mis pupílas, las sombras de sus risas corren entre mi soledad ingenua y loca, disfrazo mi mirada ante su extraña prescencia, la sangre sigue escribiendo mi destino mordaz y eléctrico, sin embargo alguien me observa... La libertad violada entre gardenias me dice que no he de encontrar nunca, más seré el juego de las miradas, manos y besos de los insomnios; nocturnos magos del deseo y el olvido, caja de pandora abierta en el centro de mi cuerpo. Me rompe, lentamente, incansable, sádicamente destroza el cuerpo lunático, la mente satelital y pálida, la vida mía. Es extraño que aún después de tanto tiempo el alma no muera; que la espera continue al alba mientras la piel se corroe entre la luz del padre fuego, es extraño que el dolor no mate y el cuerpo luche aferrado a no desquebrajarse.
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Cuántos litros caen en el aire; estoy inmersa en un plasma de tinta clorofórmica, tan roja como la negra noche; estrambótica y eterna, mi cuerpo que es plata volátil flota y gira, mi cabeza está sujeta al hilo de la vida y juegan al cometa los fantamas mientras mi conciencia dormita.
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