"Todos son locos, pero el que analiza su locura, es llamado filósofo"
BIERCE, Ambrose Gwinett
Detonaciones
destiladas
entre hojas,
pulsos apagados
en silencio.
Se apaga
el segundo
inventado.
Se desploma
la imaginación
siendo luz,
estrellas
bailando al compas
de ojos sin acentos,
entre cristales
futuros sin comienzo,
sin final,
miran perderse
al agonizante escritor.
-Libros ahorcados en letras-
-
"Ausentes corchos
desde dentro
de botellas sin mensajes"
"Botellas sin rostros,
se arriman al olvido
orillados al desenlace,
-perdidos-
siendo náufragos
del destino"
-Poetas anónimos-
Yace
el reloj
fragmentado
en palabras.
Yace repartido
en momentos
de soledad.
Yace envuelto
en felicidad,
en amores
pasajeros-eternos.
Yace
viviendo,
en cuerpos
desertados
de realidad.
-Versos sin gestos-
"La firma se derrite,
se oxida,
se escapa.
Se pierde el rastro,
el momento atrapado,
el ausente tiempo"
"No hay pausas,
se mueven palancas,
pies no dejan de moverse,
se mueven manillas
no dejan de imitar la vida,
dejan de mirar
el cielo contraerse,
dinamismo no deja
agonizar
la pluma
de quien dice crear"
-No hay tiempo-
-La realidad no es real-
-Libros mastican mi realidad-
El equilibrio
mueve
sueños Poéticos,
péndulo
entre historias
y letras,
hace mover
la botella
arrimada
en sus monedas
sin rostros,
sin la firma
borrada por la vida.
No tiene realidad,
mas que verdad
brotada de sus letras,
sus poemas,
sus sueños,
sus cuentos,
son el mundo
idealizado de su consciencia,
no tiene nombre,
no tiene rostro,
no tiene nada
en esta realidad
escrita
por coincidencias.
-Su vida es caminar-
Caminando
por la locura
por el desvelo onírico
fugado de sus dedos...
"No hay escritores de silencio
sólo escritores en silencio..."
-Poeta surrealista-