- 1- ES EN VANO - DE PLANETA HUMANO
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Es en vano buscar la mirada
en los ojos que se tuercen.
El pulido brillo de los cuellos
en el estigma inerte
de los sacrificados girasoles
cual amarillos espectros,
buscando con lupa de suerte sus antiguos colores/
Es en vano apretar la carne dura
sin apreciar la textura de piel fina
y olvidar la memoria de la deshojada miga/
Es en vano buscar la noche
de los corderos amantes
en medio de salvajes piaras y cercados rediles
donde los montes amargos
dejan su alud acre en las laderas establecidas/
Furia de titanes y consumo de volcanes
movían sus bases desde los dientes de la tarde,
como un espiral vicioso de mala vida
enrosca su humo de huida
en las hélices atornilladas de la desgracia y
en su humo lleva el luto de osamenta
antes del entierro de los huesos/
Es en vano que el ave siga su vuelo
ante los tapados huecos ciegos del cemento.
Es para la lagrima lucir el rojo
con las muñecas de sangre bélica,
porque la guerra es fiel testigo
de la impotencia humana
que se ha quedado sin abrigo.
Buscando lo perdido
tras la nuca ignorante de lo que buscaba/
En los vidrios de una intensa avenida
queda el vapor de la boca anclada,
cuando el estrecho paisaje muerto de la vida
muestra de la flor solo su espina/
Es en vano pedir a la sombra un color y
a la arteria del indigno, cual ángelus caído
con líquido de pesado barro una transfusión/
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- 2- LO ETERNO NO MUERE- de anuario
Dicen que la poesía va feneciendo
como los trastos inútiles del desencuentro.
Pero yo miro la tierra que sangra su negro de vena
y de su lago recojo un trébol de dos hojas
que conserva la esencia de la poesía/
En las ciudades hastiadas de hollines
los escritorios encorvan los sentidos y
las altas torres confunden babélicas las lenguas,
Mas siempre tras una límpida ventana
asoma un ojo curioso puro
como el trigo blanco que retira su harina/
Saluda una rebelde mano de populosos motines
y continua la calle paleando la zanja de la tinta/
Entonces...
¿Quién dijo que la poesía anda el precipicio de la cornisa
y que su aire se ha fatigado?
Desde el arrabal a los cantos cuadrados del adoquín,
de las flojas ochavas a los campos gobernados
donde las bestias no pueden estirar sus patas
en los días turbios se abren las ventanas a patadas/
Se van yendo antiguas voces de vida y semblante
en aguas claras sin vergüenza ni turbante.
Sus sudores aun rocían el poro feto buceante,
futuras plumas que oirán los sellados clamores y
verán el deleite de la rama con distintos nombres/
Ya es por natural mandato de existencia, expresión necesaria
que el aire no alimenta solo pulmones.
La poesía sigue abriendo sus bronquios dilatados/
En su eterno camino deambula sana
con las piernas del destino y su creación relevante/