A vos que no crees que el árbol ríe
que el viento silba
que el cielo llora
a vos te falta poesía
o sentimientos.
O las dos cosas.
A vos te hicieron ser de piedra
o de granito
o sos arena
y corre vidrio por tu sangre
y en un estanque tenés la lengua.
A vos el odio te permite
ser esa tinta que envenenada
te da la prosa del cinismo
y donde hay Patria
vos no ves nada.
A vos el corazón se te hizo hielo
y en el deshielo de tu desgracia
te la pasás buscando infierno
y todo intento se te hace agua.
"Conmigo" es un "sinmigo" intelectual,
te va muy mal, y al ser pedante,
te condenás al ostracismo de un lugar:
El polvo gris de los estantes.