No hay líneas rectas...
Me dibuja la música,
me tantea,
me tatúa
copia mi silueta...
El blues se cuela profano
en tonos agridulces
como el vino añejo,
lengua azucarada
oidos atentos, ojos cerrados, ven la luz de adentro.
Fuego primitivo abrasa
mi piel que serpentea
cada nota,
no hay líneas rectas
en el cortapico de mis dedos...
ZZa-caral
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