El deceo de morfeo y la media noche
se pierden, navegan en el mar.
Una figura de lodo
moldeada, con manos
de artesano, sabor deceo.
Mis manos se llenan con tu piel,
se deslisan como barro en agua
madre de la tierra, encuentro
tu cueva, mientras agua cae
te vas borrando de mi, como
tierra humedecida, arrastrada por el
rio.