Muerte, eres como la flor,
como la flor marchita,
esa flor sin olor,
esa flor en la cripta,
donde yacen los muertos,
con sus cuencas vacias,
con la tierra cubiertos,
y con las manos frias
,
triste de los muertos su callar,
con los brazos cruzados
,
ya mas nada que lamentar,
descanzando bajo tierra sepultados.
sus huesos poco a poco se hacen polvo,
los feretros poco a poco desaparecen
sus cuerpos languidecen,
quedando ya en el olvido,
ese es el callar de los que perecen.
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