Esta sensación entre el alcohol
y el fervor químico de los fármacos,
semeja la locura de un Van Gogh sin oreja ni paleta.
Es una mezquina cueva sin olores,
un antro donde muere la muerte misma y
se ríe del sonámbulo espectro que ha criado
mientras baila una nostálgica noche de terrores/
Es una aleta mojada que se inunda
en la hora devorante del agua mordiendo el plancton.
Licuados hedores ignorantes cursan la litera del río,
pronunciando rugido de iletrada bestia
sin la elocución de Platón/
Una cruel y avara agonía sin salida
ni agitado cubilete arrojando sueltos dados
juntando de la vida solo sus escombros/
Un muro dividendo el sueño de lo real donde
lo onírico es hijo paria inconcluso,
engendrado en las insanas entrañas Kafkianas/
Un pobre zapato de vacío imperio de puentes profanados,
sobrevolando cuervos y águilas
picoteando el hígado de Prometeo,
en la enzima perfecta del órgano en balanza
donde mezclan las cubas sutiles
fluidos de primogénitas membranas/
Esa tenacidad amante de la copa
borra todo el mundo y el planeta se comprime,
en las sienes solo canta Satán del Erebo
y las sirenas adulantes del mástil Ulisico raptan cada febrero
dejando la roja marea de Rimbaud en su paso de lujuria
y solo restos inertes, cenizas de su genial pluma/
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