Hoy necesito desatarme,
las manos se han hastiado de rutinas,
siempre en dirección al este,
porque la rosa no nace en Enero,
necesito desatarme,
fluir, caminar hasta la muerte sobre el campo,
y la tierra nueva.
Esta forma de vida,
insaciable, rítmica, y pasajera,
no alcanza a cubrir mi alma,
y necesito menos tiempo, y más tiempo aire,
pero el tiempo no oye, es sordo como el agua.
necesito irme de todo,
inclusive, de aquí,
irme de las páginas, de los sitios, de la muerte informática,
porque mi escritura no es para este lugar,
ni para las generaciones pasadas,
dejadme correr hacia el invierno con mis botas de hierro.