Vivo con las palabras
Las mismas con que me nutro
Tengo algo de bruto
Por no ser hombre de acción
Pastelero a tus pasteles
Sigo y no me inmuto
Aunque me quede enjuto
Y solo con mi canción.
Las palabras son al poeta
Como el fuego al bismuto
Pongo en el cielo un cometa
Pinto en la arena una flor
Lleno los mares de alondras
Que vuelan como minutos
Un segundo es un siglo
Y un siglo es un corazón.
Quien puede transformar
De rojo el negro luto
Y en música el hirsuto
Paso de la procesión
Merece un vendaval
De honores diminutos
Y cantares de canutos
Antes de su defunción.
Solo el poeta puede
Vaya a el mi tributo
No darle al escorbuto
Mayor significación
El frío cambiarlo a calor
Y todo aquello absoluto
Hacerlo tan relativo
Con su propia inspiración.
Palabras vengan a mí
Pónganme disoluto
La piedra hacerla llorar
Junto al río de mi ilusión
Bajar del monte un salar
Mientras voy y permuto
Toda sus cualidades
Al arbitrio de mi emoción.