"No puedes decir, ni imaginar,
Pues solo conoces un cumulo
de imágenes rotas,
Donde reverbera el sol" (T.S. Eliot)
La mosca que volaba estableció una conjetura de que la fina red, que a lo lejos vio era un zaguán de amoríos, para sus vacaciones de verano.
El perro negro de la calle de atrás, dedujo que los manojos de chatarra, esos que caminan muy rápido, son los babilónicos transportes de su dios perro.
El niño cree, el hombre presume, y el dios piensa
suposiciones... mal de mil nombres... nostalgia entorpecedora dominas con tu grillete el palpitar de la valentía. Eres látigo de humo, eres la entropía que se esconde debajo de la cama, eres la roca aproximada al fondo de nuestra realidad..