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Palpo aún en los almendros tristes de la tarde
racimos descuajados, melancólica fruta,
aromas desvanecidos y dolor cobarde,
cual fantasma en procesión desde gélida gruta.
Voy como sonámbulo… Errante sobre esta vía
en que se tropieza una y otra vez, con cadenas
de sueño a la espalda, en una dolencia tan mía...
que vivo al atardecer otoñal ansias plenas.
Me pierdo, en fin, el destino de otras tantas rutas,
anclando en estancias de ningunas noches buenas…
Y es que talvez quiso ponerme Dios, sin permutas,
este corazón del mismo lado que mis penas.