De profesión poeta
Estudio en la universidad de la vida
Se graduó en las estaciones de las metáforas
Prefiere escribir a comer o dormir
Descansa cuando escribe o lee versos.
En sus bolsillos guarda rimas olvidadas
Y muchas veces algo oxidadas
Que esperan ser liberadas, presentadas, admiradas.
En su cuenta de ahorros las palabras se añejan
Maduran crecen y se multiplican
Es el interés que le da sus musas
Por el afincamiento de sus nostalgias
De sus emociones y sentimientos.
Nació poeta y creció en los versos
Se amamantó de poesía pura
Su primer oración gramatical ya era un verso.
Su primera redacción un poema
Que nunca reveló haberlo escrito.
Pues la gente se ríe del poeta
Lo ubican entre los locos.
Y si, se dice ‘’soy loco ¡y a quién le importa!
Me comeré mis poemas cuando sea la hora
De que entregue mi vida a la parca
Y a ella también le daré versos
Como a una dulce novia’’.
Pocos entienden al poeta
Que termina sus días
Acurrucado entre sus poesías,
Y bebe de la fuente de la vida
Inspiración clara y cristalina.