El viento silva como marea
neblina y humo. Se aparece
y desaparece, juega con migo
como payoso de muerte,
y me toca, baila
y se divierte, baila con la lluvia
lo veo desde mi ventana, que llora
alla afuera el viento canta.
Y el piano en mi casa,
solo se dibuja, lo pinta la
noche
con manos de anciana
lo colorea, lo talla y lo repasa
y la soledad como buen critico
lo mata.
El recuerdo piensa en el
lo talla en su mente, lo esculpe
, lo moldea, lo recive.
Con que lentitud se mueve mi sangre
parece tiempo muerto que suspendo en el
aire, se mexcla con el viento y gota a gota
van bailando, dansando un vals.
Congelados solo caen, no! se posan
como pluma que duerme en la soledad.
Que choreante es el amanecer, que rojo es
el atardecer, que frio se siente en mi cuerpo.
Pero el piano sigue tocando.
La noche como maestro, la muerte
como audiencia y el mar y la luna se mexclan.
Nostalgia amen.
Alla afuera el viento esta gritando y
aqui adentro no hay tiempo, se lo llevo
la muerte.