Ésta infección del amor,
parasita mis ideas.
Provocándome escozor,
pinchándome hasta las penas.
Son las pulgas del amor,
las que taladran mis venas.
Con tesonera labor,
ya a mi razón envenenan.
Como virtuoso escultor,
a las ideas las cincelan.
Neuronas sin conector,
que al pensamiento condenan.
Rudas pulgas del amor,
hoy mi pensar encadenan.
En mi cerebro hay calor,
que se traslada a mis venas.
Corriente que entra en fulgor
y hace mis noches amenas…
Éste insecto chupador,
cumple con largas faenas
y va haciendo del amor,
feromona que almacena.
Picoteo encantador,
que la pasión desenfrena.
Picazón que causa ardor,
cuando el sentir no se drena.
Sentimiento embriagador,
que pinchando me consuela.
Son las pulgas del amor,
la infección que mi alma anhela.
Si hasta se olvida el picor,
cuando en el amor se vuela.
Parasitan mi interior,
porque mi piel es candela…