NO PUEDO ESTAR AGUSTO
HASTA QUE SACIO MI MENTE.
HE DEJADO A SU SUERTE TANTOS VERSOS,
QUE NO SE QUE SERA DE ELLOS HOY EN DIA.
SE HAN PERDIDO EN LA MUERTE;
QUIZAS PODRIDO EN CALLES FRIAS.
O QUIZAS SE HAN VUELTO INERTES A ESTA VIDA.
QUIZAS SIGUEN ALLI
ESPERANDO SER LIBRES Y SUELTOS,
PARA QUE LOS APRICIONE ENTRE LAS REJAS DE UN CUADERNO
LLEVANDOLOS COMO AMULETO.
SIGUEN AHI MUY QUIETOS,
VIENDO, APRECIANDO.
HASTA QUE LOS AGITE PARA QUE OBSERVEN LO QUE PASA Y
REFLEJEN LO QUE ESTOY RECITANDO.
TAL COMO TE MIRAN NIÑOS HAITIANOS A TI,
TURISTA BLANCO.
MI PLUMA SE MUEVE COMO LOCA
CUANDO SIENTE PRESION.
PERO ELLOS LA CALMAN,
DOPAN CON SU INYECCION.
MIS VERSOS SE MENEAN ATORMENTADOS; ME POSEEN,
AGITANDO MI CUERPO
COMO UN ESQUELETO VACIO Y MUERTO.
ELLOS TIENEN LA VIDA,
EL NOVENTA Y CINCO PUNTO OCHENTA Y SIETE PORCIENTO DE MI DIA;
PERO ACTUAN POR LA NOCHE.
SE ESTREMECEN, TEMEN TIERNOS Y FRAGILES
CUANDO NO QUIERO MOSTRARLOS.
ATACAN DROGANDOME CON TRIUNFO Y MIEDO.
SOY EL IMPERIO QUE HAN LOGRADO CONQUISTAR,
GUSTAN DE DOCUMENTARLO,
YO DE GRITAR,
QUE SIN MI ELLOS NO SERIAN;
PERO SI SON MI NOVENTA Y CINCO PUNTO OCHENTA Y SIETE POR CIENTO,
ENTONCES, ENTONCES YO NO TENDRIA ALIENTO.