Detrás de la cortina;
-el leve reflejo de una cara torcida-
el rostro mancillado
al claustro ahogo,
desde dentro
se muerde el vacío,
el hambre de morir
desde dentro
se muerde el silencio
el sentimiento -sé- existir,
desde dentro, entre rostros perdidos,
detrás de la cortina,
entre la boca incautada por la vida,
y el deseo impreso
en las ventanas apretadas
en la pared callada
cerrada, entre el cuarto del cuerpo
ahogado, callado, tímido
y sentado en la alfombra manchada
-de tinta china-
tinta sin nombre, de un lenguaje no hablado
por quien suele hablar sólo.
Mientras observa, al sol morirse
en la fisura eterna
de un lado de la cama,
entre los brazos de la luz
y los pies de la penumbra
cuando más muere el sol,
y giran los girasoles...