Se hace luz la mañana
sobre el gris del silencio ,
vuela un suspiro triste
que quiebra el viento.
Hay quietud de milenios
entre la tierra y el cielo ,
todo es nuevo a los ojos
y es tan viejo en el tiempo .
Duerme la historia viva ,
calcinados los cuerpos ,
rechinar de los dientes
ante tanto atropello.
Yacen libres al sol
sin sepulcro mil muertos
pueblos originarios .
despojados son huesos .
Domingo, 15 de Abril de 2012
11:49 p.m.