Una foto, un recuerdo,
un suspiro, un olvido.
Un álbum con polvo
en un baúl envejecido
En una casa en el monte
Rodeada de tomillo y de romero
Ahí está aún la foto,
en ese álbum carcomido,
dormida entre las sombras
en el fondo del baúl envejecido
Con polvo ya de varios años
Y un cerrojo preservando aquel pasado
Quien sabe cuanto tiempo pasará
Sin que se abra de nuevo aquel cerrojo
Despejando de polvo los recuerdos
Compartiendo el aroma de la casa
Rodeada de tomillo y de romero
Devolviendo la luz a aquel recuerdo
Quizá con el destello de la luz
Termine por velarse aquel recuerdo
Mezclándose con el aroma del tomillo
Y ocultándose entre las ramas del romero
Perdiéndose en el monte para siempre
Y acabando nuevamente en el olvido.