Mientras el hombre,
el ocioso personaje,
respire brisa de flores,
y yo aletargado,
sombrío y solo,
le deje respirarlo.
Mientras el hombre,
el desocupado ser,
se vea en sus ojos,
por la noche,
y yo ajeno a ellos,
detrás la puerta,
cerrada, abierta,
note lo inefable.
Mientras el hombre,
sí, ese hombre,
exista en algún rincón
con ella, y sin saberlo
o queriendo, me clave
el aguijón. Yo, manso,
callaré.