Tu verso, Angela mía,
es como un violín en la hierba
con miles de gotas de lluvia
acariciando sus cuerdas,
eres sinfonía de hojarasca
cuando el viento la espolea
por las calles solitarias
o partitura de una playa
bajo un coro de mareas.
Angela, eres puente de luz colgante
entre Tauro y Vallecas
porque siendo de otro mundo
llevas Madrid en tus venas.
Intimo es el cielo azul
que tus ojos parpadean,
cubre tu sangre de flor
piel de nieve en azucena;
cabellos de noche y amor
venidos de Sierra Morena
coronan tu frente de ángel,
tu rostro de niña inmensa.
Así, Angela, te pinta mi pluma
nerviosa, veloz y violenta,
mi pluma de loco incauto,
mi tinta de torpe poeta
desaliñado en despistes
y atornillado a una estrella.
Y ahora, yo te pregunto,
bellísima de vientre y de letra:
¿ Cómo una hoja de otoño
siempre en mi árbol verdea ?
FELIZ CUMPLEAÑOS, MARAVILLOSA MUJER.