En el instante de arte puro
No hay historia pública o privada
El ojo del artista solo ensaya
Enfocar su realidad mundana
No existen maestros o artilugio
Él derrumba y crea a su modo
Irrumpe, despeja, reconstruye
Y acomoda formando el meollo
Aquí vé el amor, allí la duda
Las lagrimas, el odio del humano
El amor y toda la simpleza
Se carga con el pincel y con la pluma
Instrumentos de arte, la palabra
Y pinta la pasión desde su alma