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Sus vidas son insensatas,
Sus sueños son parte de mitologías griegas,
Los cosméticos adornan su piel,
Sus corazones solo son de papel.
Muchos se inscriben en su alma,
Pocos logran permanecer,
Cambian de tinta como cambian de parecer,
Son volátiles al borde del desquicio,
Un día están felices y al otro parecen perecer.
Logran controlar todo a su alrededor,
Logran hechizar la mirada de algunos,
Pero no logran mirar a sus adentros,
Son tan frías, como cartas sin sentimientos.
Los inviernos le son largos,
Los veranos apasionados,
El otoño insano,
Y la primavera celestial,
Y así en cada época parecen encontrar,
Más historias para sus corazones de Papel.
Su espíritu es capaz de morir y renacer,
Según ellas son diosas,
Que odian a los embusteros,
Más se vuelven uno de ellos al llegar el anochecer.
Sus corazones están escritos con tinta negra,
De la que no se borra ni se olvida,
Ya no pueden ocultar el cansancio.
La vida minuto con minuto les roba lo que queda,
Así permanecen sentadas…
Llorando, riendo, Fingiendo ser quienes no serán nunca.
Son muñecas de plástico barato,
Vestidas de Cartier,
Y sus almas sedientas de fe,
Y su corazón pidiendo a gritos lo que nunca les basto.
Han perdido la razón,
Para ellas sus retratos son tesoros milenarios,
Sus joyas lo mas importante,
Y su almohada quien aguanta su soledad.
Se han quedado perdidas en el tiempo,
Han perdido la razón,
Su existencia ya no posee ni una pizca de pasión,
Y así…Siguen buscando nuevas aventuras,
Para sus corazones de papel.