¡EN VERDAD, QUE ES LO QUE SOMOS!
Miro, huelo, presiento…
en un circular desliz
espectros hechos de carne
que pretenden perturbarme.
El aire pueblan de esencia
y al vacío tienden ojos
aun sin poder lacerar
el iris que a ellos los pinta.
En el silencio que palpo/
intromisorias, hay voces…
la risa despavorida
de esos fantasmas-estatuas.
Oquedad tienen sus almas,
su aliento, rosa que corta
el éter que los gravita,
su soledad… infortuita.
Y cada uno de ellos
entes con su mundo propio,
ajenos van por la muerte
quizás creyendo estar vivos.
Mas son fantasmas de carne
que caminan sin espíritu.
La vida es un claroscuro,
la muerte lo aclara todo,
la realidad nos confunde…
¡En verdad, que es lo que somos!
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