A que juega el poeta cada tarde!
De imaginables notas, se recrea su mente.
Y las ideas las convierte en metáforas.
Y pasan raudos remolinos de versos,
Que afloran en las líneas…tácitas de recuerdos.
De amor habla su métrica.
De oscurecidos pasos…
Y despedidas sublimes.
Del viejo caminante que,
Ronda en cada tarde…también,
Nos dice tanto.
Cada espacio es llenado,
De mística poesía…
De los hermosos cantos…como bajados del cielo,
En las tardes…felices del invierno.
Y luego…su métrica remonta,
El mundo de los sueños,
Cuando aflora en la cima,
La clara luna llena.
Por eso en cada tarde,
De golpe se levanta… el poeta,
Y enmudecen los campos…
Para escuchar sus versos