Talvez ella miraba al viento, lo miraba.. lo miraba y lo miraba..
Le decía cuan grande es la nostalgia, y junto a ella un viejo libro de escritura y aquel amargo café. Burlaba las tormentas y brillaba en el ocaso..
Ella, desbordaba todo sentido real de la existencia, ella no existia realmente, moria cada ciclo en la razón.
La rama acariciaba su pelo y ella recostada en la madera, rose a rose, de aquel viejo farol
-p,vélez