Todo esta entre paredes, el grito
Todo está cubierto de flores, el llanto
Todo muere, en las muertas aguas, el pez
Todo se ensombrece de sangre, el crepúsculo
Y las campanas a las seis de la tarde son ecos de bronce;
Todo monje es perdido en la sombra
Toda sombra es una sola
y el hombre la oscuridad inminente
Todo asno aunque busque en lo divino
Solo es iluminado por el astro
Todo es ilusión,
como aquel sueño que por la mañana
nos aqueja la duda que haya sido sueño
Todo es ilusión,
Como el canto de las sirenas en el mediterráneo
Como la belleza innata en la rosa.
Todo viento sin cuerpo alguno
no es mas diferente que el alma
(Esa la que perdemos algún día
y nos vuelve en algún otro)