¿Dónde estará el perdido
antepasado persa o el noruego,
dónde el azar de no quedarme ciego,
dónde el ancla y el mar, dónde el olvido
de ser quien soy?
Jorge Luis Borges
y qué de los que vemos y no somos,
qué de aquellos a quienes los colores
no alimentan; de quienes los mejores
días se ven en gris, sí, quiénes somos,
qué hay de los que inmenso panorama
observan solamente en blanco y negro;
de mí, si indiferente aún me alegro
en este inanimado y viejo drama;
qué si estos ojos sanos ya no alcanzan
a ver enteramente por el mundo,
y qué si vanamente ahora se alzan
mirando ese reflejo, y me confundo
si alcanzo a percibir el irrealismo
del que no reconoce, ni a sí mismo.
Marco Quezada