La noche oscura
cubre la tiniebla
el lienzos húmedo
brota lagrima.
El ambiente mojado
un eclipsis
sobre el sol
una estrella cae
la luna no da
su resplandor.
Se oyen
dos trompeta
se escriben
en un diario
la sangre corre
se escucha
su llanto
la noche asecha.
Un cataron vacio
cuatro arroyo seco
mezclan su sangre
se rompe el eco
se escucha
un llanto
el alba no sale
y deja el amor
su rama seca.
Autor: Francis Mota.
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