"La lluvia es una cosa
que sin duda sucede en el pasado..."
Nostálgicas noches
esas en que la lluvia golpea tras los cristales
y las gotas surcan caminos curvados
...La silla petisa una muñeca la galería
un viento suave penetrante
una brisa...
El fantástico mundo infante
jugando a armar historias
de hijos y de padres
El arco iris al alcance de la mano
sumergido en las aguas barrosas de un charco...
no en un charco cualquiera
en el mar de la esquina
Las botas de goma del abuelo
y a chapalear corriendo a los horneros
-constructores de pos lluvia
ingenieros del fango
verdaderos padres de familia-
La soledad de un dormitorio música romántica lápiz papel...
El fantástico mundo adolescente
jugando a armar historias y rompecabezas de amor
Ya sin juegos en el barro ya no más chapalear
No hace falta el arco iris
el sueño aparece solo
sólo hay que saber soñar...
Un día más
lluvioso o sin lluvia -que más da-
Levantarse dar la cara
ganarle al agua llegar...
El laberíntico mundo adulto
jugando a armar historias repletas de verdad
Suspendiendo algunos sueños
Sobrellevando la realidad
con una visión distinta
más complicada menos arriesgada...
Pero aún con una pizca de rebeldía
Aún con dos alas dispuestas a volar
Y con una mente adolescente ávida de soñar...