¿Qué le faltan a mis tacos si son de tercio pelo, cuando son pequeñitos y caminan lugares no conocidos que les fue convido sin ser invitados . Y, si se les ha clavado una tachuela al zapato apuntan ser traicionados, anunciando un lado rayado.
¿Qué le pasa al viento cuando sopla fuerte y no me peina el cabello? Sera que hoy no es un día de esos, de esos donde a la gente no le da por sonreír si saluda. A cierta falta de aire, mis birretes, mis picos falderos, mis sombreros, mi bufanda ni sombrilla no despiertan un pensamiento.
¿Pero qué pasa si ahora soy yo quien no le sonríe a nadie, y me quedo Monalisa como un fantasma que posa?
¿Qué tienen los martes que no tengan los jueves? Si mañana será el mismo niño de blanco marchado de tinta negra.
Desayunare unos peces primero, un rio después, un sol luego, una arena tal vez. Empezare a saludarme por la espalda, veré la vertiente columna y ella me dirá porque. Jugare con mi pelo, lo mirare de perfil, supongo todo está bien y pondré paso en marcha.
El sonido es mezquino,
Las hojas de un árbol van sin sentido.
Los tacos de tercio pelo se bañan, los veo mejor.
El viento no sopla, solo es viento.
Los martes son martes, como los jueves son jueves...
No hay estación,
Solo un renglón donde puedo escribirme.
INGRID V.