Dejaré de dibujar hasta que olvide como hacerlo
-es como vivir-
respirar tal vez,
dejaré mis dedos vendados en la muerte,
ciego mis ojos
mi boca muda
mi tácita forma de ultrajarte (Poesía) o Literatura,
hasta recordar que las letras mueren en mi,
quizás recuerde como un reloj tartamudo,
quizás olvide el nombre, y dentro el mío con el tuyo,
quizás te olvide Literatura,
y olvides que he barrido el mar en las consonantes de tus versos,
como también hoy siento que desvanezco,
en una palabra; en un beso poético,
... y no quiero odiarte por necesidad,
ni querer-te alcanzar-te la boca de la muerte
por solo costumbre de entregarte la vida ( mi vida )
(Quizás este sea mi último poema, y lo he dicho mil veces)
[Y quedo callado escribiendo un nuevo poema]
... Para conseguirte el sol y la luna,
versearte el mar y también besarte
tallar el cielo nocturno de luciérnagas
y recoger pétalos suicidados en la oscuridad de pensar-te...
...Y no quiero pensar-te y soñar-te,
no quiero imaginar amores,
ni tampoco esclavizar ciudades que no conozco
ni siquiera el aire que reprocho
cuando más mi pecho olvida vivir
en la necesidad de enfermar el aire
cuando más la vida insiste en morir...
¡No ves! como te odio, y siempre te he odiado,
tú con los matices y el cambio en la escritura
y, yo, con la inspiración que no termina,
-y quisiera que ya terminé-
dos semanas sin escribir ni dibujar-
y ya ves que de nuevo soy hereje de mi decisión,
de nuevo te toco, te ultrajo, te quiero y te amo,
de nuevo remuerdo tus consonantes,
y ultrajo tu verbo,
de nuevo expreso el arte de la sangre,
y en el sol escarlata
cae la sangre de mi alma...
¿Por qué?
Y no entiendo, no entiendo al destino, ni al tiempo,
no te entiendo, ni las páginas que he matado,
ni libros que he desmembrado,
no entiendo,
el por qué de mantener-te con vida,
expresando inspiración liberal,
no entiendo por qué vuelvo a ti,
recurro a verte, degustar el vino
y acallarte con estas confusas palabras,
no entiendo, y tú me entiendes a mi?
¿Por qué te amaré tanto?
Sin ti, yo ya no sería Arte...
eres la vida del arte, y yo tan sólo un cuerpo,
un títere; una boca sin voz,
unos ojos sin vista
eres el génesis del arte,
tan parecida a la inspiración,
tan parecida a la vida,
tan parecida a la muerte
tan parecida a la naturaleza,
tan parecida a la pasión;
eres el motor, la válvula acuosa, el músculo eléctrico,
eres... el comienzo del fin, y el fin del ayer...
eres lo que mueve a mis dedos, mente y corazón,
eres tanto como el oxigeno que suelo respirar
tanto tú como el viento
que suelo encerrarlo en botellas
y a través del cristal fingir vivir;
eres lo que mueve al universo,
una fuerza antes del movimiento de la estática,
el dinamismo de los cuerpos celestes,
el primer paso,
el primer toque,
lo que esta primero,
y sé es todo,
y queda siendo más que algo,
queda siendo la necesidad
de encontrarse en la misma calle
en la misma hoja en blanco,
en la misma necesidad
de violar el arte
eyaculando Literatura,
y un bebe en el vientre;
el engendro de un poema
una prosa y la necesidad
de llenar de hijos poéticos
el mundo en blanco
manchados de pirañas
en el asesinato de los sueños...
Quizás así quiera ser mañana,
un hombre errante en su mundo
en el mundo de todos y algunos,
en la normalidad existente
donde la anormalidad está inexistente
y es así como la malla de cálculos caen en mi raciocinio
óvulos en el cielo,
las nubes la placenta-
las aves espermas-
el viento la necesidad de ser tú-
y el movimiento pendular
de la violación de la muerte en vida;
árboles tácitos
rumorean
oxigeno
del aire sin su cielo,
y el mar ahogado en la briza
y un nudo en el cuello
al desgarrar la poesía
ángulo de 360 grados; y el verso diminuto
en la secuencia de personas en rutinas
la homogeneidad de terminar y terminar;
terminando, terminando, acabando y acabando,
y jamás terminando,
mañana será igual,
mañana no será mañana, será hoy
y será ayer y no terminará,
y seguirá el destino violando al tiempo,
seguiremos con nuestra frente al cielo,
al presente y al suelo,
seguirán las aves y también los cuerpos,
seguirá el Arte tan bellamente expresiva
seguirán cuervos arrancando ojos a sombras sin mirada;
seguiremos tal vez mañana,
revocando la herejía de pertenecer sin pertenecernos,
con el hambre en la cultura
y la necesidad
de suprimir los poros,
cuando se quiera escribir poesía...
...Julio del Presente... Presente AUSENTE...