PETALOS DE NOCHE

Diario de una Metáfora... Los que nos enseñan a Callar..... MIEDOS...

 

 

Ha sido así.., ha sido así casi siempre...,
diría siempre,
y sí no lo digo-
no estaría pensándolo...

tal vez no, tal vez..., no estaría recordándolo...


He sido así, así como siempre casi
diría lo mismo,                           
repitiendo la misma escena,            

en el mismo clips de la película       
                al teatro de tus gestos,
                  al contexto de mi lenguaje-
          la más mínima expresividad,
      el más mínimo contacto
        así.., así... como siempre... 

así... el contacto mínimo de tus sienes con mis ojos,

en la más profunda complejidad de mirarme,


y yo..., mirarte; en la escena ocre,

tal vez de anochecer, tal vez de crespúsculo

tal vez de mañana o de ayer,
tal vez de siempre ¿Qué opinas?
-Siempre tal vez- 

 

 


Ha sido siempre así......, la imagen tatuada a la pared...,
                                    en la quebrada de la sangre
                                                                 ¡Latir!

                                    a la quebrajada madera
                                                                                 ¡Recuerdos!

al árbol testigo de nuestros silencios
-El miedo-


y una palabra vestida de "pero's" 

una palabra vagabunda; una palabra agonizante


                              una palabra muerta a través de los ecos


                                   una palabra como un "te.quiero"

                                               en la pared de siempre ha sido,

                                tu nombre pegado a un papel arrugado

mi nombre a manchones del tiempo

   las cenizas de un cigarrillo muerto
el cenicero testigo de nuestros desvelos

                                       la tierna sonoridad de tu lenguaje
                                                       cuando más aves mueren
                                                              en la quietud del foco
                                                                      aún encendido...,
                                                      cuando dibujo tu boca muda muriendo...,  silencio...*




-Quizás.., deba escribir un poema,
tan sólo uno, uno tan sólo, uno...
para no sentir esta vida ser una papel en blanco, 
un blanco papel en esta vida mía...- vacía...