Olor a tinta, papel,
Era lo que respiraba
El literato que otrora
Usaba pluma y tintero
Cuando el pinchazo sentía
De aquello que le inspiraba
Escritos que se apilaban
En estantes de madera
Que cuando el tiempo pasaba
Parecían hojas muertas.
En verso y prosa escribió
Sus letras pintaban vidas
Historias acontecídas
Leyendas, mitos y cuentos
El alma cuando dolía
Un corazón que sufría
Deseos insatisfechos
Amores correspondidos
Decepciones y despechos.
Parecían hojas muertas.
Y se convirtió en poeta,
Trovador, juglar, coplero
Comunicó bellas cosas
Realidades, fantasías
El fragor de una batalla,
El esplendor de los días,
La negrura de una noche
Las vidas languidecidas
Hoy parecen hojas muertas.