Fría. La piel de una galería muerta. Fría. La madera agonizando dentro de la boca enferma.
/No queda lamento esquematizado; en caída libre del cielo/
"Cerrando los párpados, la flor tragándose a la noche en una imagen tétrica, la noche ahogándose en una boca muerta, un dibujo naciendo de las sombras, la noche tatuándose en la piel enferma. La retina se tumba al pavimento, el tiempo vuela y vuela, y el cuerpo impávido se soslaya en una reiteración eterna"
-No quedan ciclos-
-Hasta detener el oxigeno-
"A través del cristal. La dirección de la luz transversal; arrancando las extremidades de una flor nocturna, entre el génesis de un poema, y el punto final de un argumento dialógico, -habla la oscuridad con las sombras- hablan hasta quitarse las mandíbulas. Hablan hasta dejar que los cuervos le coman sus ojos. Hablan hasta dejar que la muerte le inventen mariposas"
-Quedar encerrado en un verso interno-
/Las desdichas no dichas/
"Maquinada el vuelo de las cenizas; a través del viento gélido -torpe- manchándose del frío estío de saberse muerto. Clavándose la noche en la callada forma de una mariposa en caída mientras más alcanza el cielo ahogado en un mar escarlata; la sangre menguante a costas de borrar todo rostro árido; toda mirada abrochada al cuerpo inerte que sigue su rumbo caminando, caminando- a través de la galería de Lepidópteras; entre sus alas su garganta, entre la oscuridad taciturna sus manos, entre la escena tétrica; la extremidad de su boca, clavándose en su cuello, el frío dolor metálico, aferrándose en el asesinato de la noche"
(Las mariposas no vuelan; solamente caen creyendo volar)
(Cambiando de página, en un punto final, el amor ha terminado)
_Pensé: "Silogismo que he creado; me han creado, muerto con la misma expresión-