Hay amores que nacen entre pétalos de rosas,
hay tantas ilusiones que brotan con el tiempo.
¡El amor; es tan sólo un albur entre las cosas,
esas cosas hermosas, que llegan a destiempo!
Hay amores que mueren en noches tormentosas,
hay tantas ilusiones que se van con el viento.
¡El amor; es como el vino en bocas silenciosas,
nos embriaga y trastornan el alma al mismo tiempo!
Y tú; vida mía, eres ilusión, eres muerte,
por que tu ausencia es larga y tu silencio mata.
¡Te sueño, escribo, bebo y maldigo mi suerte!
-¡Mas tu abismal silencio, te acusa y te delata!-.
Si nuestro amor ha muerto,-¿dónde descansa inerte?-,
-¿dónde lo haz enterrado?-, dime: -¡Mujer ingrata!-